ZUMBI

As palavras estão
como cercas
em nossos braços
Precisamos delas.
Não de ouro,
mas da Noite
do silêncio no grito
em mão feito lança
na voz feito barco
no barco feito em nós
no nós feito
              eu.
              No feto
              que se avizinha
               negro e indolor
                                     Sim.

               20 de novembro
                é uma canção
                                guerreira.



(Do livro Memória da Noite, com novas alterações)
 
                            

Espanto

O espanto do disparo
em minha boca é
machado bisturi
um milhão de volts

Meus dentes
no mundo

O espanto do disparo
em meus ouvidos é
um trovão
surdo atabaque é
o clic de um
poema.

E digo "espanto"
como quem diz "morreu"
o irmão o pai a mãe,
de alguém incerto e não
sabido, não um poeta
distante.
E o que é um poeta distante
senão distâncias passadas a limpo
em palavras
-a sua poesia?

TRISTESSE

Quando a lágrima cai

como um ráio

em dia de brigadeiro

vira

um oceano

em meu rosto

Às vezes um fio

de navalha

sulcando minha cara

esfacelada pela surpresa

Às vezes, um rio

de sal quente

incrustando-se no

canto de minha boca

pororocas mil de

sentimentos assenzalados

Outras vezes,

catarata ou 

pedra rolando na

face despreparada

trazendo um mar de fel

em língua inculta

laço eterno

em minha garganta

Ou, então,  rio subterrâneo em 

minha pele mulata-índia-de-negro

jorrando do redemoinho

náutico

cantares, sopros, rezas

para minha alma perdida

de mim:

- Negritude.

Que África eu
tenho em meu coração
que paisagens míticas
impregnam meu ser
desnudado de som
e fúria ?